Un vacío sin rostro
Parece que la voluptuosidad de la razón instrumental, no sólo se da el gusto de poder ostentar ese hedonismo, sino también de propiciarnos con elm progreso un vacío sin rostro.
¿Es legitimo pretender que el vacío posea un rostro?, es saludable saber quien es nuestro enemigo, al menos saber como se llama, como también saber que enfermedad nos aqueja. Más es importante para la posmodernidad que el mal sea intenso y que nosotros los cándidos del mundo de la esperanza, lleguemos a pensar que el mal no existe. El vacío no sólo que es invisible, sino que no tiene rostro, que nos quede bien claro, para que después no busquemos culpables, para que no miremos cara a cara a quien nos seduce: " La vista es una maravilla. Uno abre sus párpados y todo está allí con su abrumadora evidencia. Allí están los paisajes, los rostros, las fotografías, las películas, los escritos, el sol, los colores, los matices. Si reflexionamos sobre la vista en profundidad no podemos salir de nuestro asombro". Todo este mundo de sensibilidad es necesario mas los ojos de la vida interior suelen percatarse de lo sublime y donado.
Cuantas almas sin rostro se pierden en los espacios metálicos y líquidos, como lo expresaría Zygmunt Bauman, si líquidos, no sólidos, porque terreno que es firme nos permite erguirnos como el ser espiritual que somos. Este vacío del cual hablamos, se inmiscuye en el sentido y sin sentido de la razón, y por más que los epicúreos tengan sus verdades respecto al placer, ahora estamos viviendo un periodo de hiperactividad, de supraplacer, eso no es tan grave como la falta de orientación y sentido que sufren nuestros actos, es decir tanto placer compulsivo que se asemeja a la violencia, desnaturaliza al placer de estos delirios posmodernos. De este modo se desdibuja con el vacío de estos instrumentos del hombre, su entorno, su rostro, pero queda un atajo para mitigar al narcisismo antes mencionado, paradojas de paradojas, ese camino es el "otro".
En definitiva es lo otro en nosotros lo que consigue desestructurar y reordenar nuestros contornos naturales. Al recibir al otro pagamos una deuda de amor pero es la entrega amorosa del otro la que causa la propia transfiguración.
Máximo Segura
Buenos Aires
El muro
El silencio
no es más
que un delgado
filamento tembloroso,
el oxígeno puro
que viene a encender
la nostalgia.
¿Por qué
no te tengo ahora
en esta tarde rota
de impaciencia?
No tienen destino
mis manos,
los ojos son dos barcas
que ausente tu mar
se secan;
la distancia
no es más que un muro
tan duro
como sus piedras.
¿Por qué
se deshojará mi alma
cuando es gris
y llueve?
Héctor Delaloye Echavarría
Rosario
Niño de la luna
No te alunes hijo mío
no sabes lo triste que es alunarse
decía mi madre y me tapaba los ojos,
como si la luna hiciera daño para siempre.
Después conocí la luna enorme,
el sol, los rayos, los truenos
en el cielo.
Y abajo en la tierra,
los fuegos,
las cabriolas, las danzas,
los signos terribles de la guerra,
los hombres buenos y malos
y finalmente la escritura
para librarme y para unirme.
No diré más una palabra madre
entenderé todas las lenguas
y sus premoniciones.
Luego miraré fijamente la luna
y callaré para siempre.
Héctor Berenguer
Rosario
Llega un punto en que la poesía nos harta.
Entonces la abrimos para ver qué tiene dentro.
encontramos lo esperable:
un riguroso mecanismo
con resortes
tuerquitas
alambres
poleas
hombres que
se despiertan a las 5 de la mañana y comienzan a
jalar de las sogas para que la poesía amanezca
barcos que llegan de la noche oscura del mundo
una dama de negro fumando
desnuda
recostada sobre el alféizar de una botella humana
poesía nos harta
niños que desaprueban los exámenes finales de lengua y literatura
porque se quedaron mirando la lluvia o se murieron de matemáticas,
o de escribir en el tronco de un árbol
el nombre de la niña a la que aman
saturados de poesía
entonces había una vez una metáfora.
León Peredo
La Plata
POETAS ARGENTINOS
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