jueves, 30 de mayo de 2013

POEMAS DE JOSÉ ANTONIO BLANCO


MIS MANOS TOSCAS


Mis manos toscas
se deslizan por tu cuerpo,
como alfarero le doy forma a mi manera,
hago tus pechos, tus muslos,
tus caderas;
Sin mi no existe tú, pues yo te creo.

...Y nos amamos locamente
y sin medida,
y me lleno de vida con tu amor
entonces salgo de mi sueño de escultor
y me convierto en el amante de tu vida.




INMÓVIL


Yo te percibo inmóvil, como una estatua.
Esa es tu esencia, tu estado primordial.
Nunca has nacido, nunca morirás.

Tu espalda, tus hombros,
tus muslos, son eternos,
no tienen un espacio,
no existen en el tiempo.

Tú solamente cobras vida para amarme.

Tu boca sedienta de amor,
el movimiento de tus caderas,
tu risa...
el calor de tus manos,
el temblor de tu piel
... es pasajero.


Me parece un sueño...

Yo te percibo inmóvil, como una estatua.
Pero a veces me sorprendes
cuando estoy en silencio
y de repente me dices:
"ámame... que de ganas me muero"


Y te tengo en mis brazos
y te llevo hacia el cielo
... todo es tan real
no parece un sueño.

Yo te percibo inmóvil, como una estatua
¿estaré enloqueciendo?


HEREJE SOY


¡Hereje soy!
Porque no adoro nada
más allá de tu cuerpo
porque no encuentro paz
en ningún otro templo.


¡Hereje soy!
Porque al único cielo
al que ir yo quiero
es el que está hecho
con tus caricias y besos.


¡Hereje soy!
Y sólo me arrodillo
a la cruz de tus brazos,
sólo me postro
a tus pies al besarlos.


¡Hereje soy!
Porque solo comulgo
con el pan de tu cuerpo.

¡Hereje soy¡
Y no me arrepiento.


JOSE ANTONIO BLANCO
Argentina














EL INVITADO: JOSE ANTONIO BLANCO. POETA


Buenos Aires, Argentina. 1951.

" Cuando tenía 24 años (hoy tengo 62) llegó a mis manos el libro 20 poemas de amor y una canción desesperada de Pablo Neruda y quedé fascinado, así de simple.
Luego le puse música a "Me gustas cuando callas" y hasta el día de hoy la sigo cantando.
Lo que hacia en ese tiempo era componer canciones fáciles para acompañar con la guitarra.

El gusto por escribir poemas me vino un poco más acá. Luego estuve mucho tiempo sin escribir nada pero leyendo mucho, y la poesía, nunca dejó de conmoverme. Y ahora, desde hace un tiempo, escribo con cierta continuidad, aunque no soy de hacer mucha producción, creo que 400 poemas es muy poco si me comparo con otros que realmente son una máquina para escribir, cosa que admiro profundamente.

Un día, se me dio por crear el grupo LA VIDA ES POESÍA  con la intención de poder leer a esos "desconocidos" que andaban por ahí escribiendo cosas de las que uno jamás se enteraría por otros medios.
Hoy, puedo decir que las satisfacciones que el grupo me da día a día son extraordinarias, lo que he aprendido es invaluable, y los amigos que ahora tengo en el grupo son una maravilla.
Así que muchas gracias a todos... y gracias Sergio por publicar estos poemas escritos por quien se considera  un aprendiz de poeta."

José Antonio









miércoles, 29 de mayo de 2013

MONET


                                                         CLAUDE MONET
                                                               FRANCIA
                                                               1840-1926



                                                              Impresión, sol naciente
                                                                          1873

                                                 
                                                    Molinos de viento en Zaandam
                                                                      1871


                                                                     Dama con parasol
                                                                             1886


                                                    Campo floreciendo en Argenteuil
                                                                         1873

lunes, 27 de mayo de 2013

POEMAS DE JOEL CRUZ


BOCA ARTICULADA DE MARIONETA

Así es como el mundo sería si una legión de mercenarios desterrados de un castillo de Naipes se hubiera tomado el mundo:

Estaríamos desgastando nuestra ingenuidad en un casino del desierto, empeñando por una promesa perfumada hasta la última úlcera de un domingo solemne...

Daría treinta monedas de plata para estar a solas con tu sonrisa y un becerro de oro para saciar su sed de almizcle eléctrico en un auto tan veloz como la complicidad del sonido...

Sería el psiquiatra de tu piel agrietada por el perdón y humectada por la sazón de lo divino y lo libertino...

Sería el primero en quitarle la venda a la justicia para emparedarla en la fría losa de la humildad y la fría losa del orgullo...

Mi sagrado corazón sería un mimo megalómano alegando al vapor de la noche por la ausencia del ojo de Ra  en su poesía...

Caerían al fragor de una batalla secreta las astillas de mis entrañas y todas suplicarían tu presencia en las altas cortes de un efecto invernadero...

Borraría el tiempo para no conocerte jamás, para no creer en tu fe, para no sedar mi sosiego en tu sed, para morir trescientas sesenta y cinco veces en tu recuerdo y renacer en ti cada vez que los dioses de barro se sienten en su trono de falsedades a llorar...

Caminaría con el insomnio tal y como lo hago a cada hora perdida, permitiendo que su juego robe de forma refinada diez años más de mi vida...

Rompería los vicios un viernes non sancto, haría para él un nuevo mandato, con nuevas reglas, nuevas calles y nuevos pecados...



SUERO VÍA INTRAVENOSA

Es repulsivo ya mirarte a la cara,
los colores se agotan como una pintura derramándose en un drenaje,
una camada de balbuceos se ha vomitado inerte por las cuadras de un último adiós...

Es repulsivo ya creer en ti...

Cualquiera puede ignorar lo que le falta, yo no puedo ignorar algo que no extraño...
... y es difícil extrañar algo que jamás se tuvo...

Solo imagino un suero vía intravenosa que duerma la tensión de un día que se niega a caer en batalla,
solo imagino un yoga carnal que descienda a mi círculo 9 y destroce todo indicio de tu voz...

Juro por la grandeza de Roma que no llamaré a tu puerta...
estoy harto de este ciclo de mierda que me obliga a pensar, sentir y actuar como esclavo
cuando puede estar en mis narices la alquimia que me revele cómo ser un emperador...

JOEL CRUZ AREVALO
Colombia.






TAXIDERMIA



Un maniquí deja entrever su fría sonrisa,
Su pálida mirada de calle
El espeso sabor de sus labios.
Camina en la luz que ensordece la conciencia
Esa de la que me hablabas ebrio de nostalgia,
Cuando crujían los pies,
En un asesino acto de ángeles.


Los mártires en el cine,
Despellejan comida para los pobres,
Las orgías se aglutinan, para tocarle las llagas
Beber el bálsamo de la noche y el día,
Declararse mesías y sentirse dioses.


La piel,
Se consume sola,
Las ruinas capitalinas se desgajan
En un pulsar de relojes.
Afuera todos mueren
Son un museo de seres
Que no respiran.

JOEL CRUZ AREVALO
Colombia


EL INVITADO: JOEL CRUZ. ESCRITOR


Bogotá, Colombia.
Pofesional en Locución y Medios Audiovisuales, hizo parte del equipo de producción  del programa Musicapital del Canal Capital.
Es escritor.


domingo, 26 de mayo de 2013

VAN GOGH


                                                    VINCENT VAN GOGH
                                                         PAISES BAJOS
                                                           1853-1890


                                                  
                                                              Le Moulin de blute-fin
                                                                            1886



Un par de zapatos
1887


                                                                  La noche estrellada
                                                                            1889


                                                     Los descargadores en Arles
                                                                      1888

POEMAS DE FABIO ANDRÉS DELGADO


LA MÚSICA DE LOS CAMALEONES


Lluvia.
Lee las notas
Que golpean los cristales.
Viajan al viento
Y preparan una sinfonía inventada.


Agua.
Bajo la suposición de un destierro continuo,
Ella abraza los sonidos que recurre,
Imita con perfección la naturaleza,
Mientras circunda con fluido canto
Una nota indiferente.


Sala de estar.
Truman,
Escucha la sinfónica cadencia de las cosas
Confundido cree que son voces.
Son las palabras que gritan su encierro.


Radiante sol.
Las mañanas son tan efímeras,
Cuando la luz deja caer el azul de nubes,
Y en una orgía de notas
El calor sopesa los cuerpos.
Repara ilusiones
Y riega tactos jactanciosos.


Dios. (es)
Una Diana en el centro del infinito
Imaginando el caos y el orden,
Concibiendo afectos y ataduras
En unos acordes fatigosos
Y otros animados.


Los camaleones.
A la lobreguez de Dios
Se origina una orquesta de fulgores.
Y los hombres en una danza de armonías,
Los ven sentados como creadores del silencio.
A la diestra del Leviatán,
Orando con misericordia.
Los camaleones escriben su música.




DETRÁS DE DALÍ

                                     El amor nace del deseo repentino de hacer eterno lo pasajero.
                                                                                   Ramón Gómez de La Serna.

Hay relojes blandos
en una acera de la calle.
Un desierto de sirenas
canta una canción para marinos muertos.
Tus labios se desgajan de tu rostro
en un viaje de nubes,
titanes azules se embelesan las pieles con tu boca.

No sonríes,
me miras pasar los ojos
como lunas verdes.
Un sinsabor de cenizas en tu pelo
se escuda,
conspira,
se idolatra,
y danzan en un pasar de viento.


El libro de Dalí sobre la mesa,
el café derrotado a punto de expirar
esa sensación de amor que no dices
ese olvido que se va.

FABIO ANDRÉS DELGADO
Colombia.














EL INVITADO: FABIO ANDRÉS DELGADO MICÁN. POETA


Fabio Andrés, profesor y poeta.
Bogotá, Colombia.
Creador del Colectivo Literario VOCES DE QUIMERA

http://www.vocesdequimera.blogspot.com/


sábado, 25 de mayo de 2013

POEMAS DE PATRICIO SARMIENTO


ERRANTE


Me suspendo en la noche, con una cuerda de cristal atada a mi pecho. Soy un clavo huérfano de crepúsculo, una piedra nocturna que no respira ni siquiera cenizas, un vidrio bohemio y enmohecido de silencio, un estertor sin saliva.


Vago errabundo, con el corazón deshabitado, sobre las horas enconadas del día. Llego a la puerta de tu casa y no me atrevo a tocar, siento mil hojas de navaja cortando la sangre negra de mi torrente, un frío vertical, una penumbra con el salobre color del olvido.


Le doy la vuelta a los segundos que pasan, ansío beber tus ojos nuevamente, ansío tu perfume congelado en mi garganta, ansío tus pechos resurrectos sobre el mío. Sé que no sucederá nunca más. Te fui infiel. No perdonarás.


Regreso con el pecho despeñado, con la desvanecida cerrazón de tu recuerdo escudriñando mi sombra. No miro hacia atrás, pero sé que algún ojo me miró la espalda caída. Tal vez ella, tal vez...





                                                        MEMORIA AZUL


He nevado desiertos o cristales o delirios
eres mañana que anega sus temblores ya sin besos
sabes a recuerdo confinado
a misterio sin tacto ni saliva,
se derraman tus recuerdos calcinados,
un gato los lame.


Te estallo y te verso en la memoria,
te inscribo en el poniente absurdo de un poema
repaso un falso puñal de ceniza y astilla
una muerte sin escapularios ni infierno
sobre tus letras ardiéndome las entrañas.


Eres gemido de mar
relámpago llevando en su pico
un pedazo de ternura
mi poema abre los ojos apenas
azul memoria,
azul me moría.





LLEGAS


Llegas desplegando mi tarde en tus mañanas, acentuando tus pasos recién plantados, recién limpios de rocío y caricia; llegas mojada de hojas y de trueno, me insinúas en un abrir y cerrar de orillas, que tu deseo petrificado es manantial o cascada.


De silencio se pueblan tus miradas ya habitadas, se detienen a mares cuando llegas, y tus ojos, me miran y respiran reflejos transparentes, transeúntes distancias que fingen ser llama o latido.


No hay mejor agonía que cuando llegas, y explotan tus esporas monosílabas al sur de mi cama, suspendidas entre tus muslos y mi ventana; tu desnudez fugitiva me hace señas, se detiene, se da vuelta, se derrama, y convive en mi piedra, mientras llegas...


PATRICIO SARMIENTO
ECUADOR




                                                                            

EL INVITADO: PATRICIO SARMIENTO REINOSO. ESCRITOR


Cuenca, Ecuador. 1971
Escritor, pintor.
Creador de las páginas TIERRA DE POETAS, LETRAS DEL SUR,  e INTERIORISMOS.



YEATS


                                            WILLIAM BUTLER YEATS
                                                         IRLANDA
                                                         1865-1939


EL VINO ENTRA EN LA BOCA

El vino entra en la boca
y el amor entra en los ojos;
esto es todo lo que en verdad conocemos
antes d envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca
y te miro y suspiro.


                                                                    Oí decir a los muy, muy viejos
                                                               

                                                                   Oí decir a los muy, muy viejos:
                                                                    "Todo cambia
                                                                      y uno a uno vamos cayendo"
                                                                   
                                                                     Tenían las manos como garras,
                                                                     y las rodillas torcidas como espinos
                                                                     junto a las aguas.

                                                                    Oí decir a los muy, muy viejos:
                                                                     "Todo lo bello se pierde al pasar,
                                                                       como las aguas."




SANGRE Y LUNA


Bendito sea este lugar
y aún más bendita esta torre;
un poder sangriento y arrogante
se levantó de la raza
para expresarla, para dominarla,
se alzó como los muros
de estas cabañas azotadas por la tormenta.
Como burla he construido
un emblema poderoso
y lo canto verso a verso
como burla de una época
medio muerta en la cima.


                                                          Si tan solo yacieras muerta y fría


                                                          Si tan solo yacieras muerta y fría
                                                          y las luces del Oeste se apagaran,
                                                          vendrías aquí e inclinarías tu cabeza,
                                                          y yo reposaría la frente sobre tu pecho
                                                          y tú susurrarías palabras de ternura,
                                                          perdonándome, pues ya estás muerta:
                                                          no te alzarías ni partirías presurosa,
                                                          aunque tengas voluntad de pájaro errante,
                                                          más tú sabes que tu pelo está prisionero
                                                          en torno al sol, la luna y las estrellas;
                                                          quisiera, amada, que yacieras
                                                          en la tierra, bajo hojas de bardana,
                                                          mientras las estrellas, una a una, se apagan.


                                                                                                                    William Yeats
                                                                                                                    Irlanda


BREVES


La tormenta se aproxima,
el mar ruge adolorido,
sobre la arena descansa un cuerpo
agotado por el peso de la soledad y el tiempo

***

Sólo tus ojos
poseen la luz capaz de redimirme.

***



El cielo gris
amenaza con desplomarse
sobre los tejados.
Las codornices alzan el vuelo,
nosotros seguiremos aquí enterrados.

***

Mírame con el alma,
siempre estuve aquí.

***



Alguien llora al otro lado del mundo,
sobre mis hombros siento la humedad de oriente.

***

Mujer de agua,
añoro tu sonrisa,
tu manera de conversar con el viento,
de acomodarte en el sofá y apagar las luces.
Mujer de agua, te busco sobre los pétalos
de las margaritas.

***


HAYEZ


                                                 FRANCESCO HAYEZ
                                                          ITALIA
                                                        1791-1882


                         
                                                                 Meditazione
                                                                       1851

                                                                        El beso
                                                                          1859

                                                                  Odalisca
                                                                     1867

                                                          Cristo y la mujer adúltera
                                                                        1841

viernes, 24 de mayo de 2013

POEMAS DE SOLEDAD CASTRESANA


UN PASEO POR EL BOSQUE


El galope astillaba la siesta
las ramas herían
los costados de la yegua
el caballo aplastaba violetas
caían las moras.


- vos ¿te dejarías?
los párpados fijos
duros los ojos
- bajate la bombacha.


ella
que todavía
no llegaba a los estribos
no dijo nada
aunque las ortigas
le quemaban la espalda.


De Carneada, 2007





LAS MAMÁS


¿te acordás
de esa vez que bañamos
a los pollitos con champú?

les fregábamos las alas
y los hundíamos en el balde
para enjuagarles la espuma

¿te acordás?
los pusimos a secar al sol
sobre las lajas
piaban bajito
olían a algas marinas

uno a uno
despacio
empezaron a morir

¿te acordás?
pasamos el día
llorando a esos hijos
que no habían soportado
tanto amor

De Carneada, 2007 





LA SUPERVIVENCIA DEL MAS LEVE

     Una hormiga
     carga una espina

        En la punta
        una mariposa
        descansa

De Selección natural, 2011

                                                                            LAGARTIJA


                                                                                        Un órgano de la piedra
                                                                                        se separa y corre
                                                                                        de vuelta a sol

                                                                                    De Selección natural, 2011


                               LA DOLOROSA


                                      Un relámpago
                                      me roza el pelo
                                      y yo
                                      con los pies mojados

                                        De Selección natural, 2011


Soledad Castresana
Argentina




     

LA INVITADA: SOLEDAD CASTRESANA. POETA


Soledad Castresana nació en  provincia de la Pampa (Argentina), en donde vivió hasta los dieciocho años,
cuando se mudó a Buenos Aires (Argentina).
Desde enero del 2013 vive en Bogotá, Colombia.


Es Licenciada en letras. Se desempeñó varios años como Docente Universitaria, investigadora y también, como profesora de Español Lengua Extranjera. Coordinó talleres de escritura creativa individuales y grupales.
Junto a Marcelo Carnero, Claudia Masín y Victoria Schcolnik formó parte de la editorial de poesía Curandera, que ya no existe.


Publicó libros de poemas Carneada (alción, 2007 y Selección natural (Fondo Editorial Pampeano, 2011), este último fue elegido para su publicación en la convocatoria provincial que organiza la Subsecretaría de Cultura del Gobierno de La Pampa.

Poemas suyos fueron publicados en las antologías Poetas Argentinas (1961-1980), (Ediciones del Dock,
2007), última poesía argentina (Ediciones en Danza, 2008), y Un libro oscuro (Bajo la luna, 2011).