miércoles, 16 de julio de 2014

MUTIS DURÁN


                                                    SANTIAGO MUTIS DURÁN
                                                               COLOMBIA 
                                                                     1951


El bosque blanco

Un alma empañada de júbilo
Un alba de cenizas llorando
sobre sus pechos desnudos
El afán de las desdichas
La esperanza, algo, brillando en el aire
El olor del campo
Poleas y cuerdas en el bosque de los campanarios
El canto de maderas, el fuego, las flores
Las hojas cubriendo los senderos
El agua de acequias como espejos
La fraternidad
La vigilia
El esplendor de las lámparas
Las fugaces sombras
El bosque blanco de los días
Las guirnaldas...

Todo es incienso



Tú también eres lluvia
             II

Pájaros trae la noche en sus alas.
Árboles, sueños...caídos de estrellas.
Silencio de la noche que pasa ciega.
Cada sueño es vida que se abre,
aurora en el fluir de tu sangre
que como un vino se precipita
al mar, al olvido
y en cada brillo de su espuma
sabrás que sólo eres rama del deseo,
rama tierna, floreciente
...palabra suave que algún día
se abrirá al viento.

Volver a nacer

                                                                                    A Eleonora,
                                                                                   "paloma de mi sangre"

Basta pensar para crear el objeto pensado.
La palabra "pájaro"
es un pájaro de aire
que sus labios lanzan hacia mí

y su vuelo cruza mi cabeza
y su luz toca mi pensamiento.

                                       En el fondo...

                                      En el fondo de las piedras
                                      se escucha el vuelo de los pájaros.

Santiago Mutis Durán
Colombia

jueves, 10 de julio de 2014

MALLARINO


                                                GONZALO MALLARINO FLÓREZ
                                                                 COLOMBIA 
                                                                       1958

Las voces que estaban

El tiempo se mete entre los vidrios. Borra
las cosas y las voces que estaban.

Yo creería que lo único son los ojos. Y solo a veces.
Los ojos tienen siempre una tristeza
que puede durar.

En cambio las voces. Las manos. Las
bocas. Todo se hace astillas. Particularmente
los brazos se hacen astillas.

Ya el vientre que respirábamos. O los muslos
dulces. Eso se ha perdido casi
como si no hubiera sido nunca.
O como si no hubiéramos sido nosotros.

¡Que dolor! Como si no hubiéramos
sido nosotros.



Pablo Sexto

Algunos despiertan
pero permanecen tendidos en sus camas.
Abren los ojos sin luz,
sin mirada.

Algunos como tú
no quieren levantarse y mirar por la ventana
porque saben que un bloque
de nubes estará oscureciendo a Monserrate.

Porque saben que en el parque
las gotas estarán brillando entre los pinos
y deslizándose sobre las hojas púrpuras de los eucaliptos.

Y no quieren mirar eso al despertar.

Entonces no se levantan.
Hay mujeres como tú que no se levantan
porque sienten sus vidas
como fardos.

Tú. A quien quiero llamar,
 nombrar ahora Adelaida por ejemplo
bebiendo agua en la cocina oscurecida.

No has querido mirar la tarde dura del domingo.
Sólo bebes agua como todos al despertar.
Descalza sobre el baldosín,
desnuda bajo la bata blanca,
con los mechones claros y largos de pelo
sobre la espalda
y a los lados de la cabeza.

El lunes por la noche cuando la vecina te encuentre
la luz del alumbrado entrará por la ventana
tu rostro se verá morado o gris,
tendrás las manos sobre el pecho
y las piernas un poco separadas.

Adelaida.
Tendrás los labios cerrados con fuerza.
Secos. Sin dolor.

Afuera seguirá lloviendo Adelaida.
El agua caerá incesantemente
bajo el polvo blanco y silencioso de las lámparas.

Gonzalo Mallarino Flórez
Colombia




miércoles, 9 de julio de 2014

CADAVID


                                                             JORGE CADAVID
                                                                  COLOMBIA
                                                                        1962

Hacer cosas con palabras

Quiero hacer cosas con palabras
por ejemplo, construir un vaso de vidrio
y una imagen clara como el agua
que atraviese su forma devota
Quiero beber su espectro luminoso
en el gastado hilo del día
Deseo sentir el recorrido absorto
de la transparencia en mi garganta
y verificar en silencio
que las ideas descienden líquidas
y es imposible retener su caudal
con solo mi pensamiento.

Oda a los ojos del pájaro

Donde había puntos y comas
el pájaro vio semillas
Donde había versos
el pájaro sólo vio caminos
Donde había párrafos
el pájaro vio nubes
No es que lea mal los signos
el pájaro ha sido deliberado,
laborioso incluso,
pero nunca buscó la perfección
nunca se entretuvo con la técnica
más de lo necesario.

Versos que crecen con el sonido de la lluvia

Dios es el aire
el espacio vacío dentro del árbol
Es imposible de contar
las hojas que tiene
las gotas de lluvia que lo atraviesan
El primer habitante
del árbol
tuvo que ser la luz
un pájaro de luz.



La mirada silente

Un pájaro
es una hoja

Una hoja
cuyo árbol
no existe.

Como el aire

El pez
es la materialización del agua
El fruto
es la condensación del aire
Deja la mirada suspendida
en el aire, en el agua,
para observarte desde ellos
y despojarte de la mirada.

Jorge Cadavid
Colombia.