La pipa
Una bocanada de cielo que escapa a las raíces de mi mano
devela el envés de un universo conocido
el mar bajo el sueño
las olas retornan del abismo azul de nuestro tiempo
arqueadas
impactan su júbilo
sangran la espuma de mar
Allá donde el caracol se disuelve en espiral
naufraga la balsa de brezo.
De La poesía de los objetos
Casa de Poesía Silva
2012
Sebastían Martinez
Bogotá
La costumbre de no mirar a un muerto a los ojos
Los ojos agujereados por letanías pueden ver la mirada
de los muertos,
las rodillas gastadas por reclinatorios se hincan ante su silente
palpitación.
Los muertos, con sus párpados cerrados,
le avisan a los dolientes que ya lo saben todo,
que mientras rezan, les divierte juzgar.
El loco esconde su licor, el gato cubre sus heces.
La meretriz baja su falda y ofrece en el muro de los osarios
una de sus lágrimas desocupadas.
Cuando un hombre muere, un mundo queda en ruinas,
y con banderas blancas se amortajan los escombros de sus
múltiples ciudades.
Las letanías hacen sentir a los ojos agujereados de los dolientes,
que el mundo del muerto los mira desde algún lugar.
De Pero la sangre sigue fría
2012
Alejandro Cortés González
Bogotá
Cosas comunes
Los tópicos son árboles gigantes
que crecen en bolsillos sin monedas,
en la caminata a medianoche
de cucaracha borracha buscando la guarida.
Otra cosa es la cotidianidad, ese esqueleto de sombrilla
que aflora como una medusa en tus rincones de sediento.
Vuelves del trabajo, miras la ropa,
miras las paredes que te abrigan y que son la misma cueva primitiva.
Pies desnudos y descansas de algo que se llamó día.
Al final todo es lo mismo: el agua que bebes,
la cosa de color con gusto que te llevas a la boca
y el silencio para confirmar tu cansancio.
Afuera está la calle que es el mismo horizonte,
el mismo vértigo recibiendo en su buzón
cada bocanada de pensamiento que deshilvanaste en derrotas.
Dormir es la última estación antes del naufragio.
Mañana otro hombre repetirá tu sangre;
Quizás sonría al ver un perro o un niño
e idee algo inmediato para olvidar.
Las horas le llegarán con su menú rotundo de propósitos;
con su algarabía mendigando el tiempo.
Pero habrá un instante justo para la mirada perdida,
la mirada para reconciliar la ilusión.
No pierdas la cuenta de tus pasos,
el olor de las cosas que amas,
lo auténtico está ahí,
en el justo instante
cuando cierras los ojos
y sueñas.
Pero nunca olvides:
lo auténtico también yace
en las cosas comunes
Zeuxis Vargas
Bogotá
Flor
Vértigo
solo
vértigo
me produce
la quietud de la flor
El precipicio es más
bello en la caída
y la flor resplandece
cuando
muero
en sus pétalos
De el arte de olvidar
2013
Yonny Vanegas
Bogotá
Habla el pasto
Todos pasaron
por mis espaldas
Aún así persisto
sigo luchando
Libré batallas
en arenales
cementerios
y campos de fútbol
Sin viveros
sin tierra fresca
Cruzo alambrados
subo los riscos más altos
y nadie puede detenerme
Dios le confirió
a la rosa belleza
a mí, la eternidad.
De estuche de contrabajo
2013
David Reinoso
Bogotá
POETAS BOGOTANOS
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