domingo, 30 de junio de 2013

POEMAS DE HENRY ALEXANDER GÓMEZ


MEMORIAL DEL ÁRBOL


Nos susurra el viento su nostalgia de nieves
y el copetón tañe su silabario de alas.

Qué silencio es mi corteza,
y mis raíces
tejiendo la sangre de un sueño.

Hay en las rocas una sed de tormenta.

De mis brazos cayó la hoja
con la que un hombre descalzo
cubrió su sombra.
Se ha roto las muñecas golpeando mi silencio.
Mi inconmovible reposo le ha dejado
una herida imposible abierta al crepúsculo.

Ráfagas de orquídeas a la orilla del lago
expanden la soledad del abejorro.

Dos niños olfatean una bolsa de huesos.

Un bramido,
es una piedra que expira en el agua.




CLAUSURA


Sobre
           las sábanas
gastadas
           copula
dos veces
           el silencio.


¿Escuchas
           el sexo
que retorna
           como agua
           entre las manos?

    

HAY SOLES QUE CAEN


Un ángel juguetea en el ramaje del árbol.

Es tan grande el abismo,
y tan silencioso el techo del mundo,
que nos abraza la pesadumbre,
y bebemos aguardiente,
                                             y lloramos,
porque no entendemos
cómo Dios juega con sus dedos de piedra
entre las hojas del álamo.

Henry Alexander Gómez.
Bogotá, Colombia.










EL INVITADO: HENRY ALEXANDER GÓMEZ. POETA


Bogotá, Colombia, 1982.

Estudió Licenciatura en Ciencias Sociales en la Universidad Distrital Francisco José de Caldas.
Gestor Cultural, fundador y director del Festival de Poesía y Narrativa Ojo en la tinta.

Sus poemas aparecen en diversas revistas como La otra y Circulo de poesía de México, y en las muestras de poesía Piedras en el trópico (2011) y Raíces del viento (2011).

En la actualidad se desempeña como promotor de lectura y escritura en la Red Capital de Bibliotecas Públicas de Bogotá - Biblored.
Hace parte del Colectivo Literario La Raíz Invertida.
Su primer libro Memorial del árbol (2013) fue premiado en el IV Concurso Nacional de Poesía Obra Inédita.

http://www.raizinvertida.blogspot.com/

http://www.laraizinvertida.com/




domingo, 23 de junio de 2013

RENOIR


                                             PIERRE AUGUSTE RENOIR
                                                          FRANCIA
                                                          1841-1919




                                                           La baigneuse endormie
                                                                        1897


                                                    Le bal au Moulin de la Galette
                                                                      1876


                                                        El almuerzo de los remeros
                                                                       1881


                                                    Au concert dans une loge á l´Opéra
                                                                         1880

BAUDELAIRE


                                             CHARLES PIERRE BAUDELAIRE
                                                                FRANCIA
                                                                1821-1867


EL ALBATROS

Por distraerse, aveces, suelen los marineros
dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
dejan penosamente arrastrando las alas,
sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué debil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
 aquel, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
sus alas de gigante le impiden caminar.


TRISTEZAS DE LA LUNA


Esta noche la luna sueña con más pereza,
cual si fuera una bella hundida entre cojines
que acaricia con mano discreta y ligerísima,
antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
y pasea su mirada sobre visiones blancas,
que ascienden al azul igual que floraciones.

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
ella deja rodar una furtiva lágrima,
un piadoso poeta, enemigo del sueño,

de su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.




EL ALMA DEL VINO


Cantó una noche el alma del vino en las botellas:
"¡Hombre, elevo hacia ti, caro desesperado,
desde mi vítrea cárcel y mis lacres bermejos,
un cántico fraterno y colmado de luz

Sé cómo es necesario, en la ardiente colina,
penar y sudar bajo un sol abrasador,
para engendrar mi vida y para darme el alma;
más no seré contigo ingrato o criminal.

Disfruto de un placer inmenso cuando caigo
en la boca del hombre al que agota el trabajo,
y su cálido pecho es dulce sepultura
que me complace más que mis frescas bodegas.

¿Escuchas resonar los cantos del domingo
y gorjear la esperanza de mi jadeante seno?
De codos en la mesa y con desnudos brazos
cantarás mis loores y feliz de hallarás;

Encenderé los ojos de tu mujer dichosa;
devolveré a tu hijo su fuerza y sus colores,
siendo para ese frágil atleta de la vida,
el aceite que pule del luchador los músculos.

Y he de caer en ti, vegetal ambrosía,
raro grano que arroja el sembrador eterno,
porque de nuestro amor nazca la poesía
que hacia Dios se alzará como una rara flor!"


EL ENEMIGO

Mi juventud no fue sino oscura tormenta
que rara vez el sol cortó con luz brillante,
trueno y lluvia ejercieron tan repetida afrenta
que en mi jardín no existen los frutos incitantes.

Yo que toqué el otoño del pensamiento azadas
tendré que usar, rastrillos y palas poderosas,
para juntar de nuevo las tierras inundadas
donde los agujeros son grandes como fosas.

Quién sabe si las nuevas flores que yo he soñado
encontrarán en este territorio lavado
el místico alimento que las vaya elevando!

Oh dolor de dolor! Corre el tiempo, la vida,
y el oscuro enemigo que nos va desangrando
crece y se fortifica con la sangre perdida!

(Versión de Pablo Neruda)


                                                                                           Charles Baudelaire
                                                                                                             Francia






 





miércoles, 19 de junio de 2013

POEMAS DE JUAN MAURICIO MUÑOZ


AL NORTE ESTÁ EL PARAÍSO


1.

Los huesos enmascarados de los Inmigrantes
mientras ese equilibrio perenne mantenido
en la razón.

esa acción fortuita de seres sin voz
ni voto convertidos en huesos húmeros

el río Grande/ el río Bravo

corriendo
corriendo
corriendo

los sueños intangibles
están al norte.


2.

estos son los versos
desde el más allá

el sinsabor de la noticia
de esta ilusión en los albores del Norte

para los ciudadanos del patio trasero

donde pertenecí/donde nací/ donde perecí

son canciones al viento

respira/respira/respira

son papiros
para que mi gente
no sufra/no sufra/no sufra

(como Yo)


3.

cuando los soles se aspiran
en un llanto

son los Mojados

que se unen en un camino
tergiversando los extramuros

de un patio sin futuro


4.

son todas esas voces que nos hostigan al unísono

(la Migra)

el viento fugaz detrás del desierto
que recorrimos sin agua

(los Inmigrantes)

en esa madrugada
y se llevaron nuestro ser

(ahora, les pertenecíamos)


5.

el polvo sobre tu rostro.
El paraje es inmenso,
el río Bravo aguarda

una luz, una luz
¡Corran sin mirar atrás!
es el otro lado,
el otro mundo,
el sueño desvelado de dos meses

una voz gruesa intenta detenerte,
pero continúas corriendo
sin mirar atrás

porque atrás es el pasado
porque atrás será el pasado

no quieres recordar
que dejaste mujeres violadas, descuartizadas, mutiladas,
que dejaste las equis sin nombres de los ataúdes desconocidos,
que dejaste los cuerpos inertes de tus compañeros baleados por la Migra

que dejaste de ser tú mismo cuando cruzaste la línea fronteriza...






CUENTA CONMIGO

Si el amor es frustrante,
cuenta conmigo para apedrearlo.

Si tu vida es sórdida,
cuenta conmigo para escupirle.

Si odias a tu prójimo,
cuenta conmigo para asolarlo.

Si aborreces a la Iglesia Católica
cuenta conmigo para quemarla.

Si el sufrimiento acompañó tu existencia,
cuenta conmigo para alcanzarte.

Si el suicidio ronda tu mente,
cuenta conmigo para viajar al mundo desconocido.

En vocablos habituales
cuenta conmigo para todo

porque donde seas,
seré yo.














EL INVITADO: JUAN MAURICIO MUÑOZ MONTEJO. POETA


Juan Mauricio nació en Lima, Perú en el año 1984.

Su primer encuentro con la literatura ocurre en la secundaria en las aulas de un colegio católico.

A los 16 años de edad se muda con su madre y su hermano al Estado de Carolina del Norte (Estados Unidos), donde pasa un tiempo difícil y el cual marcaría su actual vida. (tuvo la "experiencia " de ser deportado a su país natal.)

En el año 2004 concluye en Perú el poemario que comenzara en el país del norte, EL LADO OSCURO, el cual logra que sea publicado por la editorial argentina Los Cuatro Vientos en el año 2009 ya que en su país no encontró respaldo.

En el año 2008 obtuvo el tercer puesto en los Juegos Florales organizados por la Universidad Ricardo Palma. Fue finalista en el Concurso de Microrrelatos "Cuentos Alígeros" (España, 2010), y fue finalista en el IV Premio Internacional de Poesía Simón Bolivar (Italia, 2010).

Desde la publicación de su primer libro ha publicado cuentos y poemas en revistas digitales e impresas de Chile, México y Argentina.

Actualmente es editor en la Revista Cultural La Higuerilla y editor del Blog LAS VOCES PERUANAS.

http://lasvocesperuanas.blogspot.com/

http://www.lahiguerilla.com/



martes, 18 de junio de 2013

POEMAS DE FELIPE DONOSO SUAREZ


ZERO


El universo se rompió
El pulso del tiempo se debilita
Y el poeta dibuja un prisma sobre la estrella marchita
Un caleidoscopio
Una palabra fugaz en esta noche de infamia.

Las cosas que habían de ser son solo pensamiento
Al final de todo, la vida era un sueño.
Ningún destino fue el amanecer
Ningún amor fue la tormenta
El poeta traza sombras sobre el fuego
Lanza cuchillos al oculto cristal de la muerte
En un mundo roto la muerte es mentira
                     Los ojos
                     Tu boca
Mi respiración taciturna
La memoria es un perfume del silencio
La vibración del lenguaje es música
El poema es una serpiente sin ojos
Que dejó su plumaje en la montaña
Yo descubrí el rostro del dios milenario
Y cómo quise llevarme su alma
El viejo dragón me llamó poeta.

Pero de nada sirve si el corazón se ha ido
De nada sirve si no te encuentro en el fuego
Los hombres del futuro no fueron como Villaespesa y Spinoza
Debemos descifrar  los signos como se adivinan las bestias nocturnas
Como se presienten las olas del río.

Pero la voluntad del río, no es la voluntad del hombre, no es la voluntad del tiempo
El universo es esta incógnita que me espanta
Esta bella tragedia de sonidos y cometas
Este camino que me lleva al sueño
Este secreto que se pierde en la boca de la tierra.



EL VIENTO


En un instante
Tu cuerpo lo atrapa
Remolino de pájaros
Voces
Tacto
Viento prisionero que se rompe
En el agua y en las piedras
Y en tu cuerpo
Polvo de luz en tus ojos
Y tus manos.




TRANVÍA


Aunque de un salto
Me sumerja en mi ciudad que se apaga,
Y me disfrace tras el tiempo detenido
Donde habitan nuestros rostros
Inmóviles,
Y algo tuyo sea parte de esta noche
O de aquella multitud que nace de la calle,
Que viene n forma de mujer galopando con sus ojos,
O en forma de hombre que levanta su tristeza
Hacia el futuro,
Tengo la certeza de que vuelves a mi vida.
Por ahora,
Mientras dure este viaje hacia la nada,
Dejo un sueño en esta silla
Y lanzo un beso secreto
A la estrecha ventana del tranvía.


FELIPE DONOSO
Bogota, Colombia.



EL INVITADO: FELIPE DONOSO SUAREZ. POETA


Felipe Donoso nace en la ciudad de Bogotá, Colombia en el año 1979. Es ingeniero Civil.

Su encuentro con la poesía se suscita en la década de los noventas al participar en un taller de poesía llamado Literesia, dirigido por el poeta Ángel Marcel. En el año 2002 algunos de sus poemas son publicados en Primeras páginas para soñar, es un antología de poemas ganadores en los concursos interuniversitarios de poesía de la Universidad Minuto de Dios.
En el año 2003 ganó el Primer Concurso de Poesía Eduardo Carranza 
En el año 2010 participó en el XVII Festival de Poesía de Tenjo 
En el año 2013 participa en el 21 Festival Internacional de Poesía de Bogotá, como una de las voces jóvenes de la poesía colombiana.

Actualmente participa activamente en los diversos grupos de poetas que han nacido y crecido en las Redes Sociales, principalmente con La Comunidad del Megáfono, organiza y participa en las diversas lecturas que este colectivo realiza en la ciudad de Bogotá.




domingo, 16 de junio de 2013

ESCRITOS DE MATÍAS FABÍAN RODRIGUEZ


AMARILLO DORADO

Este maldito hedor a mediocridad
del cual se impregna todo lo que escribo.
Mis juicios, predecibles todos,
no puedo escapar de mi.

Esta jaula de carne me oprime
se enredan sus huesos fríos en mi alma.

¿Escribiré de la belleza o el dolor?
¿separaré lo bueno de lo malo?
Tan breve membrana los aparta
tan vacuos y adoctrinados mis pensamientos.

Y es ta grande este mar de nada
aunque me apresuro, me da alcance,
con sus grandes olas me derriba,
me ahoga en la media sonrisa,
me asfixia en una lágrima.

Tengo la boca llena de arena,
arena de un amarillo dorado,
que no es oro.
Amarillo dorado que aborrezco.



LA FUNCIÓN

Como vieron que el vulgo se dispersaba en ensoñaciones de dignidad, murmurando frases, tales como, " no hay culpa", "somos libres" y otras similares. Reunieronse los del consejo enzarzándose en fuerte discusión, a efectos de solucionar tan evidente desastre, temerosos de perder privilegios, respeto y temor que albergaba la plebe hacia las autoridades e instituciones.
Mucho trabajo, esfuerzo y dedicación hubieron empleado sus antecesores en grabar las conciencias de los primeros colonos de aquella población.

De las muchas deliberaciones, argumentos y retóricas, surgió una idea que al parecer de todos fue la más brillante. Conociendo "Ellos", que el pueblo era dado a festejar y a darse en festejos, en los cuales diversos escritores, pintores, poetas, bailarines, entretenían no con poco éxito a gran parte del mundo civilizado gozando algunos, de gran fama y renombre.

Estos últimos serían la llave, la pieza fundamental para ejecutar tan feliz idea. La cual consistían en representar colosal espectáculo que incluyera todas las artes conocidas, la vida y obra de un individuo que había vivido y muerto pregonando la filosofía de que después de esta vida, nos esperaba otra eterna y gloriosa, si lográbamos como mínimo ser buenos y obedientes en esta.

Como éste encontrara la muerte pocos días atrás por diversos malentendidos, despertando gran admiración entre la gente, contándose por centenares sus seguidores y simpatizantes, seducidos por la idea de que una vez abandonado este mundo pasarían a engrosar el celestial, donde por fin, el hambre, la guerra y la soledad desaparecerían para siempre, siendo ellos almas eternas rodeadas de amigos y familiares que ya hubieren pasado por esta suerte.

Además podrían sin ningún gasto adicional disfrutar de una vista panorámica del tormento y humillación para aquellos cuya vida frívola y disipada impidiera abrazar la fe y "EL ORDEN".
Acordaron entonces publicar edictos y proclamar en la plaza mayor el espectáculo en cuestión, poniendo manos a la obra en la confección del guion  ya que a su juicio deberían modificar algunas frases que el occiso repitiera y repitiera  en vida.

Estando todo preparado, con gran expectación de artistas y público, se ordenó hacer desaparecer el cadáver del susodicho.
Acercándose para tal fin dos mayordomos de absoluta confianza del consejo. Consternados estos encontraron vacía la cueva que hiciera de tumba donde debiera estar el cuerpo, en la cabecera del lecho, escrito en perfecto arameo, se leía "la función debe continuar".

MATIAS FABÍAN RODRIGUEZ
España. 


EL INVITADO: MATÍAS FABIAN RODRIGUEZ. ESCRITOR


Puerto de Quequén, Buenos Aires, Argentina, 1967
Reside en Barcelona, España.

Publica sus escritos en las Redes Sociales.


lunes, 10 de junio de 2013

POEMAS DE ENRIQUE NANTI


INDIFERENTES

Te amo directamente a los ojos
mientras el mar se ocupa de sus propias olas
sin escucharme crujir.

Te amo discretamente a los ojos
mientras tú miras hacia otra parte,
como el mar,
sin escucharme mirar.



CABILDO CERRADO


Si vos estás
y yo estoy
ya está.
¿Se rompe el mundo?
Que se rompa
¿Afuera llueve fuego?
Que llueva.




LA PUERTA

Tumbado sobre la cama,
drogado en la cama,
precipitado.
Las mujeres entran y salen de mi cuarto.
Voy a ponerle un candado a la puerta,
no para que no entren
sino para que no salgan
de una vez por todas.



ENRIQUE NANTI
Argentina

EL INVITADO: ENRIQUE NANTI. ESCRITOR


Buenos Aires, Argentina, 1966. Escritor.

Es periodista, especializado en política internacional.
Ha publicado 16 libros, tres de ellos con el Grupo Editorial Planeta.

Publicaciones:

Sermón de los ojos (poemario) 1991
Babel (poemario) 1993
Por partes (poemario) 1994
El Maquío Clouthier (Biografía del líder político mexicano Manuel J Clouthier) Editorial Planeta 1998
Según mi corazón (poemario) Editorial Planeta 1999
Suicidio por encargo (Novela) 2002
Tala de sombras (Novela) 2002
Madera prima (poemario)2002
Falsario (poemario) 2005
El huelguista (Novela) 2009
La confesión (Novela) Editorial Planeta 20012
Ínfula (poemario) 2012
Subcutáneo (poemario) 2013





DICKINSON


                                              EMILY ELIZABETH  DICKINSON
                                                      ESTADOS UNIDOS
                                                            1830-1886


MORIR SIN MORIR

Morir sin morir
y vivir sin la vida
es el más arduo milagro
propuesto por la fe.


NO SABEMOS EL TIEMPO QUE PERDEMOS

No sabemos el tiempo que perdemos,
el momento es horrible
y toma su lugar fundamental
entre las certidumbres;
una firme apariencia aún distiende
el naipe, la suerte, el amigo,
el espectro de la estabilidad
cuya sustancia es arena.





NINGÚN CEPO  PUEDE TORTURAR MI ALMA EN LIBERTAD

Ningún cepo puede torturar
mi alma en libertad,
pues detrás de este esqueleto mortal
se teje uno de más valor.

No puedes horadar con u serrucho
ni traspasar con una cimitarra
dos cuerpos, por lo tanto perdura,
amarra uno y el otro vuela libre.

El águila no se despoja
de su nido, y, sin embargo,
gana el cielo
más fácilmente que tú.

Excepto tú mismo tal vez
nadie pueda ser tu enemigo,
cautividad es conciencia
y también es libertad.


                                                                                             Emily Dickinson
                                                                                               Estados Unidos








domingo, 9 de junio de 2013

CONSTABLE


                                                       JOHN CONSTABLE
                                                           INGLATERRA 
                                                              1776-1837




                                                              La carreta de heno
                                                                        1821



                                                                     El maizal
                                                                         1826


                                                        Peat grasslandsat Salisbury


                                                             Boats on the Stour
                                                                     1811

sábado, 8 de junio de 2013

WHITMAN


                                                      WALT     WHITMAN
                                                       ESTADOS UNIDOS
                                                            1819-1892

CREO QUE UNA BRIZNA DE HIERBA
(fragmento de Hojas de Hierba)

Creo que una brizna de hierba
no es inferior a la jornada de los astros,
y que la hormiga no es menos perfecta
ni lo es un grano de arena,
y que el escorzo es una obra de arte
para los gustos más exigentes,
y que la articulación más pequeña de mi mano
es un escarnio para todas las máquinas.

Quédate conmigo este día y esta noche
y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba,
borra el freno de tu garganta.

(...)

Creo que podría retornar y vivir con los animales,
ellos son tan plácidos y autónomos.
Me detengo y los observo largo rato,
ellos no se impacientan ni se lamentan de su situación.
No lloran sus pecados en la oscuridad de un cuarto.
No me fastidian con sus discusiones
sobre sus deberes hacia Dios.
Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.
Ninguno se arrodilla ante otro,
ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.
Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.
Así me muestran su relación conmigo
y yo así los acepto.

(...)

No pregunto quien eres,
eso carece de importancia para mi.
No puedes hacer ni ser más que aquello
que yo te inculco.




ME CELEBRO Y ME CANTO A MI MISMO


Me celebro y me canto a mi mismo.
Y lo que yo asuma
tú también habrás de asumir,
pues cada átomo mio es también tuyo.
Vago al azar
e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo sobre la tierra,
para contemplar un tallo de hierba.

Mi lengua,
cada molécula de mi sangre
formada por esta tierra y este aire.
Nacido aquí de padres
cuyos padres nacieron aquí
y cuyos padres también aquí nacieron.
A los treinta y siete años de edad,
gozando de perfecta salud,
comienzo,
y espero no detenerme hasta morir.

Que se callen los credos y las escuelas,
que retrocedan un momento,
conscientes de lo que son
y sin olvidarlo nunca.
Me brindo al bien y al mal,
me permito hablar hasta correr peligro.
Naturaleza sin freno,
original energía.


                                                                                        Walt Whitman
                                                                                        Estados Unidos

















POEMAS DE FREDY YEZZED


          EL DIARIO INÉDITO DEL FILÓSOFO VIENÉS LUDWIG WITTGENSTEIN


1.  La realidad está limitada por la totalidad de la poesía.
     La poesía no tiene limites.


                    2.01  Todos llevamos una manzana podrida en la carne.
                             Eso comprueba que todos tenemos una poética negra.
                             Una forma oscura que se oculta detrás del día.


                                        2.0211  El vaho. El vaho resultó ser la palabra
                                                     que se humedeció en el aire, la que no pudo expresar
                                                     cuánto frío se tenía por dentro.


                    3.  Si existes, Dios, es porque te nombro.
                         Si existes, amor, es porque te callo.


3.13. El sinsentido de la palabra amor está en el contacto de la fruta
         con alguna boca, está en el espacio vacío que dejamos al largarnos,
         está en la blancura apretada de su piel abierta;
         está en el pájaro que cae muerto a nuestros pies
         y en  alguna retorcida página de una inmensa biblioteca.

        Su andamiaje es invisible. Lo delata cierto olor a podrido.
                                             
                                                                                 
                                                                           


           4.001. Solo un fruto puesto sobre una mesa de madera.
                      Es la única  nota de color en esta alcoba altamente vacía,
                      donde Dios duda, desde la ventana, si entrar o no.

                                                                                               
                      4.011 El alma es carne, porque también se puede pudrir.


     5.11  Todo lo que seremos se concentra desde el nacimiento
                hasta los siete años de vida. Nuestra poesía va comprimida. Año tras año,
                la abrimos como a una lata de atún de Helsinki: esperando que nos sorprenda
                cerrando un libro, escribiendo un agrio recuerdo sobre la niñez.                        


           5.31  & resulta que el fondo de mi mismo es un pozo de aguas muertas,
                    adonde todas las mañanas las madres mandan a sus hijos
                    a sacar agua para calmar su sed.

                    6   ¿Acaso existe un animal más fiel que la vejez?

                                        6.1201  He cometido el peor error de mi vida:
                                                                                    estar solo                                                                      
                                                                                                                                                     

FREDY YEZZED
Bogotá; Buenos Aires.




                                                           

EL INVITADO: FREDY YEZZED. POETA


Bogotá, Colombia. 1979.
Escritor y viajero.

Es licenciado en Lenguas Modernas de la Universidad de La Salle y profesional en Estudios Literarios de la Pontificia Universidad Javeriana.

Publicaciones:

La sal de la locura (poesía), Premio Nacional de Poesía Macedonio Fernández 2010, publicado en Buenos Aires ese mismo año.

Párrafos de aire (Primera antología del poema en prosa colombiano), publicado por la Editorial de la Universidad de Antioquia, Medellín, 2010.

El diario inédito del filósofo vienés Ludwig Wittgenstein (poesía) Ediciones del Dock, Ministerio de Cultura, República de Colombia. Buenos Aires, 2012.

Reconocimientos:

XII Premio Nacional Universitario de Cuento, Universidad Externado de Colombia 2001.
Premio Nacional de Cuento Ciudad de Bogotá, 2003.
Premio Nacional Poesía Capital, Casa de Poesía Silva, 2005.
XXVII Concurso Nacional Metropolitano de Cuento, Universidad Metropolitana de Barranquilla, 2006.

Reside en Buenos Aires, Argentina.

"Su poesía se lanza a los abismos del alma y regresa, siempre regresa."

                                                                                      Sergio Antonio Chiappe










miércoles, 5 de junio de 2013

POEMAS DE MONICA VON MULLER


PREDICCIONES

Es difícil descifrar los signos escondidos dentro del secreto de los nacimientos.
Traspasar muros, vagidos siderales con la compulsión de los latidos.
Aceptar el quebranto de las rosas o pretender cerrarle los ojos a quien oscila al borde de un abismo.
Desde las sombras el ojo me observa  y suelo asirme al aire que me falta.

Mi símbolo es el elemento acuoso de una maternidad inagotable,el calor humano de la estirpe, los partos, el hogar paterno, la edad madura, fluctuaciones de la suerte incierta  y el verano,
el sopor de los jazmines y sus pétalos muriendo aletargados.

Rigen mi mundo de agua y luna, el pueblo, las mujeres, las masas, los lugares públicos, los monumentos, el mar, los ríos, la sociedad, el tiempo y las cosechas.

En mis cualidades afloran la interiorización al movimiento emocional, una especial sensibilidad y eterna búsqueda de cálidos ambientes.Aferrada a principios míticos me digo en los peores momentos
- ¿ Y a mí, por qué no?

Adaptable a carencias extremas  de la existencia práctica  mi equilibrio emocional es aguerrido, no me quiebro con facilidad a pesar de las oscilaciones de mi psiquis.

Salgo a pesar de todo; mi resiliencia es extrema. Esta es sin duda la mayor virtud del signo que me tocó
en mi advenimiento al mundo un 10 de julio a las seis de la mañana.
El frío congelaba todos los ambientes  y un céfiro helado paseaba por los pasillos de la clínica.
Mi madre dio que nunca había sentido tanto frío  y yo asevero que fue en contrapartida, por todo este calor narcisista  que abre mis dedos para dar paso a la creatividad  que se hace llama en el teclado o en el lienzo...

Lunes 4 de enero del 2010



ANALOGÍA TRANSITIVA

Tiempos bruñidos, enfáticos,
movidos hacia un lugar puntual.
Atardecer guarecido de la lluvia,
falso disfraz de horizonte que huye
cubierto de ropaje sacerdotal.

Dentro de la mente inquieta
(ruidosa de muchedumbre)
su instinto vive dañado de si mismo.
(Demencialmente vivo)
Éter impuro dentro del pecho
(tallado de tristeza)
Externo, se moja donde desovan las sierpes.
(Tendrá un día en que decida viajar dentro de si
para detenerse en un punto exacto).
Lejano de todo aquello que solicite amparo.

Trazando en el aire un silencio
que grita a todo lo que empieza con pe de patrocinio.
El cuerpo lleno de esperanzas y desplante
camina por la acera, como si fuese una avenida,
de vientres dóciles bajo los pies ligeros.

(Siente la vida como si se la hubiesen trasplantado)
Transitando en la rapidez exacta de atrapar momentos
(Transpirando disyuntivas)
Pide regurgitar letras (ruega por ellas)
No todos somos capaces de soportar
el peso de nuestras palabras (ni sus ausencias)
todo pasa a orillas de este mar interminable
con olas indecisas de matices verdes.
Ese mar intenso, de brazos torneados,
que le hace conjugar un sueño.
Llegar al punto de partida
enfundado en un lejano cuerpo
que contiene dos espacios abiertos...

Sábado 17 de marzo del 2012




RECUERDOS

Reconozco la noche
que fue mi agonía.
Él era de bruma
dentro de la lluvia.
Yo latía toda miedo
midiendo las horas,
guardándome palabras.

No me olvido de la noche
pájaro de ojos cerrados
que amaba susurrando.

Y fingimos la luna
golpeando en la ventana.
Se despejó la bruma
el vidrio se hizo cuarzo,
sollozaron las rosas
entregándose al rocío.

Amor que tañía el cristal
en la oscuridad era lobo
luego un perro desganado.

Sin embargo,
todavía, escucho la campana.
Aunque no vuelva el hombre
con forma de payaso...

Martes 7 de mayo del 2013

MONICA VON MULLER
Buenos Aires
Argentina.











LA INVITADA: MONICA VON MULLER. POETA.


Buenos Aires, Argentina. Docente.

" ... Mi jarabe literario a veces está hecho con miel de rosas y otras con jugo de mandrágora.... Según como me viene la vida. Como le pasa a usted, seguro. Vivimos en una trayectoria de hechos reflejos, de coincidencias, y rechazos; hay una búsqueda indiscernible de la propia identidad que subyace dentro del mandato más intenso e imperioso: El Yo mismo..."

"...Me importan los seres y algunas cosas, no me ato a los objetos, tengo pocas cosas que tienen su razón de ser, para conservarlas. Me importa mi familia, que es todo.
Los animales me gustan y comparto afecto y compañía con mis pequeñas perras, no soy fanática de nada, tengo gusto por la escritura y la pintura, y me llevan un tiempo hermoso, es mi puerta al vuelo y al olvido. Crear está más allá de todo, un puente que va de la realidad a la catarsis convertida en fantasía. No existe el fuego sagrado ni las Musas. El trabajo intensivo logra maravillas..."

                                                                                            Monica Von Muller

http://monikapoemasexistenciales.blogspot.com/



martes, 4 de junio de 2013

VERMEER


                                                      JOHANNES VERMEER
                                                           PAISES BAJOS
                                                              1632-1675



                                        Una dama que escribe una carta y su sirvienta
                                                                   hacia 1670



                                                                    La lechera
                                                                    1658-1660



                                                          La tasadora de perlas
                                                                  1662-1666



                                                                   Vista de Delft
                                                                     1660-1661

GELMAN


                                                  El agua seguirá corriendo aunque ya no haya río.
                                                  El río vive en la memoria, está en el alma

                                                            JUAN GELMAN
                                                              ARGENTINA
                                                                  1930-2014


COSTUMBRES

No es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal.


EPITAFIO

Un pájaro vivía en mi.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron.
También a mi me alegraban:
la primavera,
las manos juntas,
lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro,
una flor,
un violín.





LA RUEDA


El arco o puente
que va de tu mano a la mía
cuando no se tocan,
abre una flor intermedia.

¿Qué toca, qué retoca, qué trastoca
ese vacío de las manos solas en su fatiga?

Nace una flor, si,
se agosta en mayo
como una equivocación
de la lengua que se equivoca, si.
¿Por qué este horror?
En la página de nosotros mismos
tu cuerpo escribe.

                                                                                           Juan Gelman
                                                                                              Argentina


Juan Gelman (Buenos Aires3 de mayo de 1930 - México, D. F.14 de enero de 2014)  fue un poeta y periodista argentino.
Galardonado con numerosos premios, entre ellos el Premio Cervantes (2007), el Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo (2000), y los premios iberoamericanos de poesía Ramón López Velarde (2003), Pablo Neruda (2005) y Reina Sofía (2005)



lunes, 3 de junio de 2013

PISSARRO


                                                       CAMILLE PISSARRO
                                                         ISLAS VIRGENES
                                                              1830-1903



                                                       
                                                           El jardín de Pontoise
                                                                     1877


                                                          Chataignier a Louveciennes
                                                                          1870


                                                 Boulevard Montmartre effet de nuit
                                                                     1898


                                            Two women chatting by the sea, St Thomas
                                                                      1856

POEMAS DE ALEX ROALVA


POR QUIEN DEBA MORIR

Deberá morir quien deba morir...

A costillas del clamor,
a goces de viento hermanable,
a sinsabor fronterizo,
al precio que pagan
las rodillas en las iglesias.

Tienes un dios en la mano
y una patria barata en la otra.

Secas de a pocos las ventanas
pero no andas más allá de tus rezos.

¡Vengan y canten todos!
que este es su canto:
el canto de las familias
y los hermanos.

¡Vengan a ondear
sus pobres ojos
junto a sus banderas infectas!
que estos son los versos
donde naufragarán
sin saberse orgullosos,
sin saberse apenados.

Dicta la conciencia por quien deba morir...




LA PROPUESTA

Vuélvete un poema,
una calle de París,
un rincón para la poesía
en Costa Rica.

Vuélvete un viento
que me despeine las ideas,
susúrrame tu espalda
en las manos.

Abre la puerta,
pero,
tócala sólo para salir.

Invéntate cual peón
contra la reina.

Y ven ladeada,
porque tengo pequeña
la existencia...



LIBREMENTE

Me gusta
tener el rostro ausente de dioses
cuando la noche declina
en su intento de ser eterna.

Me gusta
compartir la sangre
en los versos
y buscarle rodillas dobladas
a estos días.

Parezco un vagabundo
con letras rotas
en los bolsillos rotos...

Pero,
esta vida me tocó...

El sol no me hace sombra,
la hace ser más pesada,
le corta las alas
y la vuelve una rata casi gris.

Me gusta ver la cara a Dios,
llamarlo por su nombre
y olvidarlo por momentos.

Me gustan las monjas sonrientes,
los sacerdotes muertos,
los santos desnudos
y sus días incompletos.

Me gusta el océano rosa
de tu entrepierna,
mi remo rojizo
zurcándote...

Y me gustan
las monjas sonrientes...


ALEX ROALVA
Costa Rica.











EL INVITADO: ALEX ROALVA. POETA


Costa Rica 1981.
Poeta y empresario.
http://www.papeloscuro.com/alexroalva/index.php

http://roalvapoetacr.blogspot.com/