Epitafio
Aquí no yace
quien no existió
y yo tampoco.
¿Acaso usted?
Intangible me mori a
Los pasos que no dimos
Me recorren
El futuro
Es el eco
Del recuerdo.
El aire se hace piedra
No sólo los brujos ven
lo que la pitonisa calla
No sólo la lágrima
se convierte en agua
La nieve se seca
el fuego también se moja
El aire se hace piedra
en la garganta
de quien no escucha
La tierra se hace infértil
con la semilla seca
Los sueños mueren
con la promesa vana
La palabra muda
se convierte en grito.
Andrés Uribe Botero
Medellín, Colombia
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