Esta vos de llagada
deambula como el sordo rumor
del derrumbe a una ciudad en ruinas.
Más allá del silencio,
hundo la mano en el silencio mismo,
no en la torva oquedad
de no saber que decir
sino en la imposibilidad del grito.
Adentro del silencio
sólo queda el silencio
los ojos mudos
destejiendo olvidos.
A veces me entristecen las casas vacías
se parecen a mi
y a esta amarga
y desolada certeza
con que convivo:
Alguien me hizo
para no habitarme.
Ella dobla su ropa
y sus dudas
y las guarda
entre mansa y feroz
en el ropero.
Ella dobla las prendas del deseo,
no les deja la osadía
de una arruga
ni el arrebato
de un botón desprendido.
Ella cuelga las ganas
en perchas de madera,
debajo de pesados sobretodos
y bajonadas grises,
azul militar,
verde petróleo
y quita las primorosas bolsitas
con cintas de raso
que acunan las perlas de naftalina,
con la esperanza naif,
rosa bebé,
verde tonta como ella,
de que las voraces
se coman,
se engullan
su recuerdo...
Ella
ordena sus cosas de adentro,
sus no cosas.
Alejandra Morales
Argentina
Siempre, y digo SIEMPRE es un encanto y un buscar por dentro el leer a Alejandra. Sus versos son sin duda hermosos, su arte exquisito, pero los sentimientos son una locomotora cargada de tristezas abismales. No es fácil leer los versos de Ale. Es necesario leerlos, por amor a la poesía, hay que leerlos. Pero no es fácil porque atrapan, y pegan.
ResponderEliminarEs cierto Edgar.
ResponderEliminarAlejandra Morales es tremendamente profunda como la noche, como el corazón.
Su poesía es un río caudaloso que arrastra.