LANGAGNE

                                                        EDUARDO LANGAGNE
                                                                   MEXICO
                                                                       1952

Muerte de Rilke

                                        ¿Dónde leí que Rainer María Rilke mrió por la infección
                                          que le produjo pincharse la mano con la espina de una rosa?

La rosa no viene a mi poema,
viene la espina de la rosa.
Pero no llega hasta el papel la espina,
se clava en la palma de la mano
de Rainer María Rilke.
De ahí brota una gota de sangre
y una mínima rosa
se escurre en mi poema.

El oficio del río

Es oficio del río
descifrar el secreto del agua.
A los hombres del mundo,
las mujeres, los niños,
corresponde también
descifrar el oficio del río.

Como un río nacemos,
sorteamos peligros,
nuestro cauce se ensancha.

Otras aguas nos hacen crecer:
manantiales y lluvias,
hilos de agua
nos nutren el cauce imperfecto
que avanza y avanza
extendiendo su curso.

Y aquí vamos
al encuentro de un mar
que es el sueño de todos.

Soy el albatros 

Soy el albatros
no levanto el vuelo.

El día me quema con su pipa de opio.
La mañana se mofa de mi andar tropezado.

Soy el albatros
atrapado en la quilla.

Mi anhelo es silencioso
No puedo alzar el vuelo en la cubierta.

Soy el albatros.
He de abrir las alas.
Alejarme del barco que me impide volar.


Poema escrito en enero

Es un lugar común establecer comparaciones
entre un pájaro y el corazón de ella.
Corazón es agudísima palabra.
Pájaro lleva acento en cada pluma.
Su corazón no tiene alas,
pero es verdad que vuela
y sabe cómo los nidos se construyen.

Digo entonces que ella tiene un corazón,
no que un pájaro habita ese lugar;
digo que hay alas que hacen volar su corazón
y que un pájaro late ahí en su pecho.

Es difícil comparar un pájaro con su corazón:
pero son la misma cosa.

Eduardo Langagne
México

POETAS INVITADOS V. DESDE EL ALMA

Exilio

Cuando ya nadie me nombre
estaré en el filo de la noche
perfilando a la luna que aúlla
de vez en cuando huérfana
de vínculos misteriosos.

Cuando ya nadie me nombre
volveré sobre la cima espesa
de tus ojos claroscuros,
silenciosos,
como antes del olvido
o del recuerdo.

Cuando ya nadie me nombre
es porque me he ido así sin más,
las palabras olvidaron tu nombre
pero te recuerdan los bordes de mis yemas
exhaustas y dormidas.

Amparo Estrada
Argentina

Párpados sin peso cuando te miro,
lo que mide la delgadez del gastado papel
donde aún he de escribir
"amarte me salva de una muerte desinflada".
El hurgar de mis ojos en la bruma del valle,
para que pueda yo creer que serás lo que mi mano despeja
como si con mis dedos practicara soplidos de sol en tu piel.

Desnudarte
usando el rigor, la velocidad del otoño.
Abrirte el beso como hacen los mineros
con la tierra, desde adentro del mundo hasta la superficie,
hasta tu boca
germinada con llovizna y aliento.

Arremolinar en un suspiro
el pequeño infinito de cosas
que pronuncian tu  nombre.
Abrocharte en el cuello el colgante de mi latido,
regar el canal de tus brazos con el agua trémula, salada
y diminuta de mi beso.

Detallar la ecuación que ha de eclosionar
las mariposas de tu pecho,
sin blusa y sin miedo.
Coincidir el vértice de mi voluntad entera,
la concentrada luz del alba
y la exacta posición de tu vientre.

Lluis Fernandez
España

 Soy rara y es domingo. Pero no necesariamente en este orden. Puede ser domingo en primer lugar, y yo
discretamente, una vez situada en el tiempo puedo decir: soy rara.
Soy rara, sin más, ayer también lo era, y el domingo pasado, y hoy he sacado la carne al balcón
porque el verano insiste en quedarse como una enfermedad crónica.
Nadie por aquí a quien exasperar con mi oleaje, mis estúpidas frases lapidarias, mis canciones sin rima...
Y ese molesto ruido que me hace el corazón, como de tambores, que acojona un poco...

En soledad tengo permiso para ser. No asombro a nadie. No causo inquietud. No decepciono.
Nadie empuña contra mi la vara de medir. Nadie entona... eres rara...

Es casi la hora de comer. No tengo apetito. Estoy relajada. Cuando el cielo, más tarde, hacía el crepúsculo se tiña de rosa, me empezará a doler la cabeza, mis migrañas han aprendido con los años a dibujar círculos perfectos sin compás. Se han hecho predecibles. Al dictado de la luna se colocan sobre mi cráneo de una en una las espinas de mi corona...

A mi alrededor la vida guarda silencio...

Hoy no seré reclamada. Alejado devotamente de mi y de mis efectos secundarios, mi contrario soñará con desmontarme para volver a levantar un mecano a la medida de su entendimiento y del hueco que restringe las partes mal iluminadas de mi ser... Soñará.... y al despertar aireará la tierra de las macetas con la mano, escarbando a favor del aire y empuñará un nuevo veneno contra los gusanos. De no ser así ¿de qué podríamos hablar en los trágicos intermedios que interrumpen el hilo de las ficciones? ¿ de lo rara que soy?

El viento mueve con leves empujones el verde de las hojas... Amo el verde que no emite juicios y no subraya  mi rareza como la madre de mis nada destacables atributos.

Hace calor. Huele a detergente y a setas disecadas. Antes de ser abatida por mi mal permitidme una oración:

Yo me rebelo.
Existe, afirmo, lo inexistente. Puede ser creado y atraído.
Reviente así el pecho desahuciando el no.  Si hemos levantado imperios de nube...
Sonrío a mis tomateras, me han dado unos poquitos frutos, pequeños pero deliciosos. Han sobrevivido a la embestida del viento estival, tan hosco y robusto que les resecaba la tierra.
Resisten y aún maduran en ellas los últimos tomates tardíos y esperanzados entre brotes nuevos.

Agradecida adopto la postura de quienes se saben sobre la palma de Dios... de otro modo cómo llegaría al fondo de las horas oscuras con su caricia...

De El diario de humo
Carmen Jurado Torresquesana
España

                                                              DESDE EL ALMA

LA INVITADA: NELLY ELIAS DE BENAVENTE. ESCRITORA ** POEMAS DE NELLY ELIAS

Nelly Elias de Benavente, nace en San Miguel deTucumán, Argentina.
Es docente, periodista, escritora  y poeta.
Es miembro del Liceo Poético de Benidorm

Publicaciones:

Verboluz (narrativa)
la voz de mi navío (cancionero)
Tucumi, el cacique valiente (libro para niños)
Fragmentos de junio (poemario)
Sermón del fuego y la memoria

http://www.liceopoeticodebenidorm.com/index.html

Poemas de amor y luz

En tus brazos se redime el ser
libero los pájaros
de luz que aprisionaba
y el tiempo se detiene...
Deslizas el espacio
del alma y crepitas
desciendes
te elevas... te viertes
confluyes en mi.
Estacionas en mi cauce
me bebes
me colmas
me habitas...
al fin ese instante
ausentes del mundo.

De Fragmentos de junio

Impotencia

Soy un alarido
que deambula
en silencio

De Fragmentos de junio

Regreso

Hoy regreso
del grito
de la espera
del abismo
del origen del dolor
donde nace
tu nombre.

Del Sermón del fuego y la memoria

Soledad

Inexorable
cerco la vertiente
me esculpen
soledades.

Nelly Elias de Benavente
Argentina

IBORRA

                                                    SALVADOR IBORRA
                                                    PAÍS VALENCIANO
                                                           (ESPAÑA)
                                                           1978-2011

Afirmación posible

Todavía escuchas música cuando el amor agoniza,
ya es muy tarde, y están recogiendo las sillas,
querría volver a mirarte, buscarme otro sueño
para volver a perderlo,
un eco breve como aquella luna que nos entraba por la ventana.

Las luces se apagan y se cierran las puertas,
también los puentes, las casas y las autopistas,
la memoria gravitando, vertiendo entrañas
esperando el anochecer en una ciudad lentísima
en la que la vida huye
donde no podemos llegar nosotros.

Esta noche es inmensa, parece mentira,
y creo que debo escribir, permanecer en vela,
dejar sobre el papel alguna cosa inamovible
que alguien deba leer, una ilusión, un rumbo,
mientras encuentro las llaves de la casa en el bolsillo,
mientras trato de respirar y la soledad me ahoga,
y miro el cielo con ansiedad sin esperar respuestas.

Fallas

                                                                             L´enorme nit que ha de matar-me
                                                                                            Vincent Andrés Estellés

La noche me ha entrado por la sangre,
tengo la sangre llena de noche,
tuve que irme a caminar, llevo tres cuartos de hora caminando
y no sé a donde voy, todavía no lo sé, no puedo saberlo,
las calles, la fiesta, la gente, el cielo como un hilo de alambre,
el miedo que me crece implacable por dentro, la carne vulnerada,
el humo amargo, el olor de la pólvora, el horror amarillento,
ahora no me mires a los ojos, ahora no puedes mirarme,
de la aspereza de su nombre me viene la rabia, de la boca llena de sal,
del esperma en las manos, de cumplir con el deber como Dios manda,
de los ojos que ya no admiten ninguna lágrima, resecos, quemados,
me viene su nombre, pero tú no puedes decirlo,
no puede decirlo nadie,
y no dejo de caminar,
no dejo de caminar sin ninguna dirección clara.

Homenaje

                                                                                   No crec en mi peró no em deixis
                                                                                                                Joan Vinyoli

Querido Xavi, no todo es  previsible, no todo se acaba,
no dejes que la negada inmortalidad del amor que reclamas
borre el territorio más íntimo de tus sueños,
ella, la más querida, la forma complicada de luz que anunciaba vida,
viene a decirnos que en dejar de quererla existe grandeza,
hay que escribir su nombre sobre la piel de las ciudades,
cerrar los ojos y dormir en el reino de papel que coronaba,
morir, si es necesario, para volver a nacer.

Elegir nosotros la forma del adiós
y saber negarle lo que reclama si no es suficiente,
princesa consentida,
que la vida nos vuelve tristes pero enseña.

Ten valor compañero
y rellena el vacío con futuro y crecimiento,
menosprecia su victoria y afirma lo imposible,
afronta tu suerte siniestra, mostrándole indiferencia,
porque siempre quien es amada quiere amar,
por muchos que caigan en la lucha,
y siempre cuando es por dar demasiado amor,
somos nosotros quienes elegimos quien nos abandona.

Salvador Iborra
País Valenciano

EL INVITADO: PEDRO MANTEROLA. ESCRITOR** ESCRITOS DE PEDRO MANTEROLA

Pedro Manterola, nace en Martinez de la Torre, Veracruz,  México en el año 1965.

http://litoralrio.blogspot.com/2011_03_01_archive.html


Me gusta

Me gusta la música de Sabina y la voz de Chavela Vargas, Vicentico y José Alfredo, las guitarras y las armónicas que suenan a llanto. Las imágenes que llegan de lejos, que me despiertan las manos y me vacían la tinta del cuerpo.
Me gusta el río de mi pueblo, la sonrisa en la piel de una mujer que canta, que me besa, que habla despacio, suavecito.... Me gusta la noche, la madrugada en la calle, la penúltima copa, el "Nos vemos mañana" de un amigo. Las palabras bien dichas, bien escritas, bien pensadas y mejor entendidas. Me gustan los relojes de arena, los barcos, la mano tendida, un árbol vestido de verde, honrar a mis muertos, la mirada de la infancia, llegar al final de la escalera y las preguntas cuando tengo que buscar las respuestas.

El sonido de una campana, el murmullo del agua, el estruendo de una carcajada entre dos... Me gusta el diálogo en todas sus formas, cuando no hay intención de lastimar, incluida la polémica. Me gusta el silencio cuando me habla al oído. Me gustan las fotos en blanco y negro, el aroma de azahar y el olor de la tierra mojada.... Y me gusta el mar, porque siempre he pensado que algún día, de la espuma de las olas brotarán mariposas.

Todo tenía tu rostro

Todo tenía tu rostro:  mis días sin tenerte, sin saber de ti, sin mi contigo; mis huellas húmedas como tus labios entreabiertos, siempre a punto de decir mi nombre; las olas del mar, las  mismas olas que al romper veían
convertida su espuma en vuelo de blancas mariposas... Tu cuerpo era el mapa de un país imaginado, la patria sin héroes de una guerra sin gloria ni victorias, isla abandonada en un océano como selva, lleno de vida y remordimientos, cicatriz de la entrega, mapa del abandono.  Tantas veces me perdí en tu geografía,  tantas noches fui viajero sin brújula, sin destino, sin miedos ni destino posible.  Eras tú y eras la nostalgia de una piel sabor a horizonte, ombligo centro del universo, tus pezones planetas de otra bóveda celeste, sexo colorido, ave del paraíso... Cuerpo vía láctea, cuerpo de manos perdidas que me niegan el abrazo, que me condenan al silencio, que me hunden en la arena que viaja interminable en ese pequeño reloj en el que cada grano que cae es una lágrima derramada en tu nombre. Todo era tu rostro. Eras alma y eras vida. Te alejaste. Hoy te recuerdo como el silencio busca el eco de tus pasos. No puedo verte. No recuerdo tu rostro. Te perdí.

Pedro Manterola
México

IBARBOUROU

                                              JUANA DE IBARBOUROU
                                                         URUGUAY
                                                         1892-1979

Como una sola flor desesperada

Lo quiero con la sangre, con el hueso,
con el ojo que mira y el aliento,
con la frente que inclina el pensamiento,
con este corazón caliente y preso.

Con el sueño fatalmente obseso
de este amor que me copa el sentimiento,
desde la breve risa hasta el lamento,
desde la herida bruja hasta su beso.

Mi vida es de tu vida tributaria,
ya te parezca tumulto, o solitaria,
como una sola flor desesperada.

Depende de él como del leño duro
la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,
que sólo en él respira levantada.

Como la primavera

Como una ala negra tendí mis cabellos
sobre tus rodillas.
Cerrando los ojos su olor aspiraste,
diciéndome luego:
-¿duermes sobre piedras cubiertas de musgos?
¿con ramas de sauces te atas las trenzas?
¿tu almohada es de trébol?
¡Qué fresca y extraña fragancia te envuelve!
Hueles a arroyuelos, a tierra y a selvas.
¿Qué perfume usas? Y riendo te dije:
-¡Ninguno, ninguno!
Te amo y soy joven, huelo a primavera.
Este olor que sientes es de carne firme,
de mejillas claras y de sangre nueva.
¡Te quiero y soy joven, por eso es que tengo
las mismas fragancias de la primavera!

Juana de Ibarbourou
Uruguay

BECKETT

                                                       SAMUEL BECKETT 
                                                                IRLANDA
                                                                1906-1989

Después de bajar un poco

Después de bajar un poco
a través de la inmundicia
donde todo es oscuridad
sin tener que mendigar
sin tener nada que dar
sin palabras sin sentido
sin tener necesidad
a través de la inmundicia
bajar un poco aún
donde todo es oscuridad
se vislumbra el manantial.


El buitre

Arrastrando su hambre por el cielo
de mi cráneo casco de cielo y tierra.

Bajando a los postrados que pronto deberán
tomar su vida y marcharse.

Burlado por un tejido que acaso no sirva
hasta que hambre tierra y cielo sean carroña.

Ya la luz declina

Ya la luz declina
y la noche se prepara,
la sombra densa se inclina
sobre el día que se separa.

Samuel Beckett
Irlanda